Scrittura


Canto notturno

 

CANTO NOTTURNO DI UN PARCHEGGIATORE ERRANTE DELL’ITALIA MERIDIONALE
Canto notturno di un posteggiatore errante dell'Italia meridionale
 
 
Che fai tu, luna, in ciel? dimmi, che fai,
silenziosa luna?

Vuole tradizione che posta sia
pur se nulla mi viene
di valido da dir e sottoporti:
niente greggi, né fontane, come erbe;
sol parcheggi, auto in fila,
tra le quali mi muovo com’anguilla
intenta a risalire, favorendo
interesse per il grazioso cielo,
stasera freddo e terso.
Dimmi, luna (se non rispondi è uguale):
che fo’ qua a domandarti
sapendo da altri che muta già stasti?
Perché fermo ancor resto
col gelo che m’assale?

Adulto costretto, disoccupato,
distratto e desolato,
con gravissimo sfascio in su le spalle
per giorno e per nottata,
le mani in tasca ed il berretto in testa,
al vento, alla tempesta, e quando avvampa
l’ora, e quando poi gela,
fischia, gesticola e si muove in fretta,
sosta in convegni, e piazze,
alberghi, e strade strette lunghe e larghe,
lesto torna all’opra più e prima del dì,
senza posa o ristoro;
stanco stanco e alonato
torna là dove giace,
senza sapere dove ruota il sole,
in quello familiare, luogo usuale,
ove il letto ed il tetto
conforto più non vale.

Riesce l’uomo a fatica,
rischia il lavoro con licenziamento.
Rischia assai l’operaio
(che a destra volge il voto sfiduciato);
contro il giovin, sempre più il precariato
agisce incontrollato,
al fine del padrone
il soddisfacimento.
Evita il prezzo del pane a scendere,
stenta il valor del salario a salire,
della salute e della propria vita;
e chi poco ha digiunare non puote,
e lamentarsi meno,
poiché crescendo, disperazion viene,
ed inedia e rigetto.
E chi non ha, neppur la speme tiene,
ultima dea rivolta a far la tivvù,
il sale rubare od ingegnar deve,
che da nutrire siano prole o mogli,
e non solo degli altri padri i figli
ad ingrassare beati.
E a prendere gioco degli incappati
nei tristi meccanismi d’economie
infelici ed errate.
Dite voi perché l’acido mi sale,
nulla rimane, trappola brutale.

Oh, fila mia d’automobili, oh beata,
mentre la gente parcheggiata e pronta,
lesta scende al volo, per evitare
‘l fischio mio e la moneta,
che poco val nel corso d’una sera.
Quanta invidia vi porto!
Forse l’odio non reggo,
sociale resta carca l’apparenza,
ma il fatto rimane l’appartenenza
e economico il muro,
sebbene il ruolo illegale è più duro,
mai quanto mio e dei miei figli il futuro.
O greggia,  che tutto il giorno rincorri,
la miseria mia, credo, proprio non sai!
Giorno su giorno, pravo senza il mezzo,
che minore è meno fonte di vezzo,
però più lo è di senso.
Ed il senso minimo
e basso più del salario sta, fermo.
Ed io pur seggo sotto l’arbro, all’ombra,
e pur nulla non bramo
aspetto te che torni con un soldo
e un grazie o una minaccia.
Scena ho dato al mio male
che altro non è che specchio
di struttura economico-sociale.
 
Lorenzo Cusimano

Il genio e l'ingegnere

 Descrivere se stessi e la propria interiorità attraverso l’uso delle parole, con la loro sonorità e la loro incontrovertibile verità. 

Trascrivere in versi ogni sensazione, ogni emozione vissuta che si ha paura di far emergere in altri modi. La passione per la leggi tutto ...

Ex Voto

Ex Voto (Per Grazia Ricevuta)

 

(marzo – aprile 2012) Ex Voto (Per Grazia Ricevuta)

1.

1979 (p.g.r.)

È arrivata come un pesce d’aprile bussando a sorpresa allo scrigno di una inquietudine. E chi, da ragazzo, non ha da esibire i suoi bei trofei di solitudine, le leggi tutto ...

Parsifal

 Parsifal. Introduzione.

Ho studiato per undici anni il mito e le storie intorno al Graal e a Parsifal, le loro interpretazioni, le suggestioni che nel tempo si sono tramandate fino a noi; e per undici anni ho inseguito la volontà di scrivere un testo di poesia che collegasse il tutto leggi tutto ...

Voce nel deserto

Voce nel deserto (Meditazioni sulla testa di San Giovanni Battista)

(gennaio - luglio 2012) Voce nel deserto (Meditazioni sulla testa di San Giovanni Battista)

Prologo. La voce di Thomas Eliot

La tua voce, Thomas Eliot, che legge The Waste Land non è una voce che grida nel deserto: sale leggi tutto ...

Mio Padre

 

Scriveva Camillo Sbarbaro: Padre, se anche tu non fossi il mio padre, se anche fossi un uomo estraneo, fra tutti quanti gli uomini già tanto pel tuo cuore fanciullo t’amerei… Sei come le radici di alberi secolari sradicati dal vento, come un ruggito perenne che leggi tutto ...
> <